الكوخ روايه رولا
ربما ليس الأمر سيئًا إلى هذا الحد قالت بصوتٍ منخفض.
وضعت حقيبتها وبدأت تستكشف المكان.
كان هناك مطبخٌ صغير، ومخزن وممرٌّ ضيّق يقود إلى بابٍ مغلق.
ترددت إلينا.
لا تتذكّر أن غريغوريو ذكر غرفةً أخرى.
اقتربت ببطء وأدارت المقبض.
انفتح الباب.
وما رأته جعلها تتجمّد في مكانها.
لم تكن الغرفة مخزنًا ولا غرفة نوم بل كانت ورشة عمل.
لكنها لم تكن ورشةً عادية.
كانت الجدران مغطّاة بالرسوم. مئاتٌ منها. وجوه، مخططات، خرائط، ورموز غريبة. وفي الوسط، طاولة مليئة بأدواتٍ مجهولة وأشياء معدنية ذات أشكال غير مألوفة.
وفي زاويةٍ ما
كانت هناك صورة.
شعرت إلينا بأن الهواء اختفى من رئتيها.
كان توماس.
زوجها.
مرسومًا بدقّةٍ شديدة، حتى بدا كأنه صورة فوتوغرافية.
لا همست.
اقتربت وهي ترتجف. لمست الورقة، كأنها تنتظر أن تختفي.
لكنها كانت هناك.
حقيقية.
كيف؟
كان قلبها ينبض بعنف. حاول عقلها أن يجد تفسيرًا منطقيًا، لكن لا شيء كان مقنعًا.
لم يسبق لتوماس أن جاء إلى هذا المكان. لم يسمعا يومًا عن هذا الكوخ. فمن الذي رسمه إذن؟
والأهم من ذلك
لماذا؟
تلك الليلة، لم تنم إلينا.
جلست في الغرفة الرئيسية، تحدّق في باب الورشة، كأنها تنتظر أن يخرج منه شيء.
كان الصمت تامًا.
لكنه لم يكن صمتًا فارغًا.
بل كان صمتًا يراقب.
مع بزوغ الفجر، اتخذت قرارًا.
كان عليها أن تتحقّق.
خلال الأيام التالية، فتّشت إلينا كل زاوية من زوايا الكوخ.
عثرت على دفاتر مخبّأة في تجاويف سرّية. كانت مليئة بالملاحظات، والتواريخ، والأسماء.
بعض الأسماء كانت مألوفة لها.
أشخاص من القرية.
بعضهم أحياء.
وآخرون لا.
وكان بينهم شيء مشترك.
جميعهم اختفوا خلال العشرين سنة الماضية.
ارتجفت إلينا.
واصلت القراءة.
كانت النصوص تتحدث عن المراقبة، وعن الأنماط البشرية، وعن لحظات الانكسار. بدا الأمر وكأنه عمل شخص مهووس بدراسة البشر.
لكن الأمر لم يتوقف عند هذا الحد.
كانت هناك أوصاف دقيقة لأحداث لم تقع بعد.
حوادث.
أمراض.
وفيات.
أغلقت إلينا الدفتر بعنف.
هذا مستحيل.
لكنها في أعماقها، كانت تعلم أنه ليس كذلك.
لأن أحد الأحداث المذكورة قد وقع بالفعل.
موت توماس.
التاريخ متطابق.
والتفاصيل أيضًا.
كأن أحدهم توقّعه مسبقًا.
أو تسبّب فيه.
قررت إلينا العودة إلى القرية.
كانت بحاجة إلى إجابات.
وجدت غريغوريو في منزله، جالسًا قرب الموقد.
